Es la década de Thatcher y sus coletazos golpean a Irlanda. Las hijas de Bill van a colegios de la Iglesia: él les vende insumos. ¿Qué pasará con ellas, tanto si habla como si calla? Cosas pequeñas como esas es un ensayo sobre la impotencia que no justifica, sino que expone y pregunta. “Eran tantas las cosas que se veían mejor cuando no estaban tan cerca”, piensa Bill, y hace un esfuerzo para ignorar lo que ya no puede dejar de ver. Esas chicas limpiando el piso en cuatro patas no lo dejan dormir. En el cine, con frustración insomne, los ojos límpidos de Murphy se preguntan sobre el precio de la indiferencia, y por qué casi siempre estamos dispuestos a pagarlo.
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